Bar-budo
¿Quién no soñó a los quince años con tener una banda de rock? Hoy, cuando ya nos aburren los recitales en sótanos mugrientos y somos concientes de que aprender música es algo muy complejo, mal podríamos formar un grupo y recorrer los tugurios del under. Sin embargo, la vida tiene en oferta sueños para todas las edades. Y al llegar a los treinta, lo usual es pensar en ser dueño de un bar. Pero no un bar cualquiera, sino uno con ”onda”, de esos que tienen actividades culturales, tocan grupos o dan clases de teatro.
En los bares pasamos muchas de nuestras mejores horas. Fuimos felices, gastamos fortunas en alcohol, charlamos de trivialidades, conocimos mujeres, leímos, nos confesamos y vimos pasar la vida. La libertad es una botella de cerveza, un café, un vino. Por eso, qué mejor emancipación de la rutina que montar un bar.
Durante largos meses hacemos cálculos para poder concretar la ilusión. Si la plata que tenemos ahorrada más el crédito o la indemnización. Si lo tuyo más lo mío más lo de un socio. Si buscamos una casa vieja y la reciclamos. Y así pensamos nombres, buscamos zonas adecuadas, hablamos con arquitectos amigos, ideamos una posible carta, averiguamos tramites en la municipalidad y todas esas cosas.
Aunque algo siempre nos frena. O el socio que duda, o la plata que no nos alcanza o el divorcio. Por alguna excusa debemos postergar el sueño de ser libres y volvemos, doblemente frustrados, a la relación de dependencia.
Entonces descubrimos con envidia el bar que abren a la vuelta de casa. No todos son timoratos como nosotros. Cada tanto, aparece un valiente decidido a quemar las naves. En este caso, un barbudo, acompañado por una rubia. “Orson – Café Espacio Cultural” se llama el reducto. Las mesas son amables, el cortado lo sirven con un bomboncito y en las paredes hay colgadas fotos de Olmedo, Hitchcock, Humprey Bogart, Fidel Pintos y por supuesto del ciudadano Welles.
El barbudo es un hombre culto. Los sábados a la tarde, cuando vamos a leer, conversa con nosotros. Cita a autores, hace chistes y nos cuenta de sus proyectos. La rubia es su mujer y además estudió sicología y trabajó en una multinacional. Se los ve felices.
Cuando llega el invierno, el bomboncito desaparece. Las fotos siguen estando pero el clima ya no es tan cordial. Hace mucho frío. Nuestro amigo apenas nos saluda, concentrado en discutir por teléfono con los proveedores. A esta altura ni siquiera la dama nos parece interesante. Ya sabemos cómo va a terminar la historia.
Una tarde el hombre nos cuenta que su mujer se fue y que ya no sabe cómo hacer para seguir adelante. Dice que está dispuesto a hipotecar su casa para comprar un equipo de calefacción y ver si la cosa puede remontar. Un chico de unos quince años y malos modales es el nuevo empleado. Poco queda del espacio cultural.
Pasan las semanas y siempre encontramos un motivo para eludir el café en Orson. El frío, las obligaciones, la pereza. Finalmente, un sábado de agosto nos animamos a entrar. Las mesas están vacías. Nos atiende el muchacho. Le pedimos un cortado que tardará quince minutos en servirnos. Como música de fondo se escucha el ruido del calefactor recién instalado. Al rato aparece el barbudo. Apenas nos saluda, hecho que agradecemos íntimamente. Queremos concentrarnos en la lectura, pero es imposible. Dejamos un billete debajo del pocillo y cruzamos la puerta, sabiendo nunca más vamos a volver.
Un par de meses más tarde, cuando ya casi nos habíamos olvidado de nuestro frustrado proyecto, pasamos por el bar y vemos que un hombre de pelo largo acompañado por una morocha está pintando el lugar.
En los bares pasamos muchas de nuestras mejores horas. Fuimos felices, gastamos fortunas en alcohol, charlamos de trivialidades, conocimos mujeres, leímos, nos confesamos y vimos pasar la vida. La libertad es una botella de cerveza, un café, un vino. Por eso, qué mejor emancipación de la rutina que montar un bar.
Durante largos meses hacemos cálculos para poder concretar la ilusión. Si la plata que tenemos ahorrada más el crédito o la indemnización. Si lo tuyo más lo mío más lo de un socio. Si buscamos una casa vieja y la reciclamos. Y así pensamos nombres, buscamos zonas adecuadas, hablamos con arquitectos amigos, ideamos una posible carta, averiguamos tramites en la municipalidad y todas esas cosas.
Aunque algo siempre nos frena. O el socio que duda, o la plata que no nos alcanza o el divorcio. Por alguna excusa debemos postergar el sueño de ser libres y volvemos, doblemente frustrados, a la relación de dependencia.
Entonces descubrimos con envidia el bar que abren a la vuelta de casa. No todos son timoratos como nosotros. Cada tanto, aparece un valiente decidido a quemar las naves. En este caso, un barbudo, acompañado por una rubia. “Orson – Café Espacio Cultural” se llama el reducto. Las mesas son amables, el cortado lo sirven con un bomboncito y en las paredes hay colgadas fotos de Olmedo, Hitchcock, Humprey Bogart, Fidel Pintos y por supuesto del ciudadano Welles.
El barbudo es un hombre culto. Los sábados a la tarde, cuando vamos a leer, conversa con nosotros. Cita a autores, hace chistes y nos cuenta de sus proyectos. La rubia es su mujer y además estudió sicología y trabajó en una multinacional. Se los ve felices.
Cuando llega el invierno, el bomboncito desaparece. Las fotos siguen estando pero el clima ya no es tan cordial. Hace mucho frío. Nuestro amigo apenas nos saluda, concentrado en discutir por teléfono con los proveedores. A esta altura ni siquiera la dama nos parece interesante. Ya sabemos cómo va a terminar la historia.
Una tarde el hombre nos cuenta que su mujer se fue y que ya no sabe cómo hacer para seguir adelante. Dice que está dispuesto a hipotecar su casa para comprar un equipo de calefacción y ver si la cosa puede remontar. Un chico de unos quince años y malos modales es el nuevo empleado. Poco queda del espacio cultural.
Pasan las semanas y siempre encontramos un motivo para eludir el café en Orson. El frío, las obligaciones, la pereza. Finalmente, un sábado de agosto nos animamos a entrar. Las mesas están vacías. Nos atiende el muchacho. Le pedimos un cortado que tardará quince minutos en servirnos. Como música de fondo se escucha el ruido del calefactor recién instalado. Al rato aparece el barbudo. Apenas nos saluda, hecho que agradecemos íntimamente. Queremos concentrarnos en la lectura, pero es imposible. Dejamos un billete debajo del pocillo y cruzamos la puerta, sabiendo nunca más vamos a volver.
Un par de meses más tarde, cuando ya casi nos habíamos olvidado de nuestro frustrado proyecto, pasamos por el bar y vemos que un hombre de pelo largo acompañado por una morocha está pintando el lugar.
A los proyectos hay que realizarlos. El barbudo fracasó pero por lo menos lo intentó.
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Anónimo |
11:24 a.m.
Como dice mi amigo Boris: "Los sueños solo se construyen al despertar"...
Posted by
Anónimo |
12:39 p.m.
El barbudo, al menos, no se dedicó a contar chistes de pinos....
Posted by
Anónimo |
12:41 p.m.
Un pino le dice a otro:
-Sabés por qué la mujer de Pino Solanas pincha?
-No
-Porque ES PINA
y luego empinó el codo...
Posted by
Anónimo |
9:43 a.m.
El barbudo no fracaso lo vendio,saco una buena tajada con la venta y se fugo con el muchacho.
Bueno pongamonos serios,fer eres el mame (el ma mejo),te estas superando. BESITOS
mai.j
Con este demostraste que te seguis superando.¿cual es tu techo vico?
damian .j
Posted by
Anónimo |
12:34 p.m.
Very cool design! Useful information. Go on!
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Posted by
Anónimo |
10:39 p.m.
Best regards from NY! » » »
Posted by
Anónimo |
9:15 p.m.